你以为的，那些平静，于我而言却是漂泊的日子，

没有留下一句话，不曾写下一行字。

而很多时候，

我以为自己是一个诗人了，

虽然没有任何值得吟诵的作品传世，

却深深的自以为是着。

 

有时候在暗夜里行走，

街灯染出了昏黄，

拉长在背后的一串串湿润的足迹，

是我谱下的乐章，

只是，还没有人能够看到，

它已经干涩到无迹可寻。

 

书上说，时间是用来珍惜的，

不可挥霍。

一夜又一夜的潜藏在故纸堆里，

用婉转的乐声和温热的红茶浇灌着自己，

妄图开出鲜美的花朵。

可是，为什么，

灵感却总是那么容易枯竭?

 

这条路到底还要走多久，才是尽头，

天空呜咽，大地颤抖。

我知道没有人能回答我，

那个答案在世界混沌的尽头。

如想寻求，

你只能继续往前走。

 

我不怕继续往前走，

不怕困顿、险阻、艰难、误会和人们的嘲弄，

不惧怕被所有热爱过的人摈弃和遗忘，

我只怕，一觉醒来，

头顶的天花板告诉我，

还是停留在原地，

 

原来所有曾付出的努力，

只是昨夜的一场寂梦。

 

你说，像我这样的人，

如果非得在梦中死去，

锁在保险箱里旋转的陀螺才能真的停下来，

那末，我想问你，

命运的铁轨，在呼啸驶过的火车来到之前……

你可还愿意牵着我的手静卧？